Reflexión #2

Tantos escritores han muerto en sus propias paginas, desangrados de tinta y pensamientos.
ya nadie escucha a los poetas y estos se suicidan de aburrimiento.
La vida se escapa de las letras y las palabras con el pasar del tiempo tienen menos sentido.
La incoherencia considerada en un principio locura se volvió genialidad en las épocas que envidia mi juventud, para ser degradada a banalidad en el frió presente...
¿Qué paso con las ideas? se mudaron a un mundo menos perturbado...

HUECO

No se en que me metí, un hueco tan profundo que no veo la luz arriba. Todo es oscuro y confuso desde que caí, aveces ni estoy segura de saber en que dirección esta el cielo. No hay ruido que me acompañe y alucino de forma demente. Creo que mi propio cuerpo quiere abandonar la causa, se rinde ante la tormenta de los parpados cerrados. Debería intentar subir, pero me resbalo torpemente y me rindo ante la amargura. ¿Estoy destinada a morir en este hueco? ¿alguien me vendrá a salvar? ... a lo mejor nadie se a dado cuenta y a nadie le duele mi ausencia en alma, mis ojos claros son buenos disimulando la oscuridad de mi interior.

francamente la tristeza es como un vicio, puede que no mueras por un ataque de tristeza (puede que no mueras por fumar un cigarrillo), pero poco a poco el alma se va gastando con esa tristeza, cada día se siente como si se abriera una nueva herida. podemos negarnos para afuera esa tristeza, pero por dentro va llenándote de vació y llegara un punto en el que estés tan lleno de ese vació que no abra nada dentro de ti que te salve.. creo que no hay peor desventura que regalar el corazón a una persona que no lo quería tener. no lo va a cuidar como se debe...